"Às vezes penso que fui feita,

Sem uma certa receita,

No qual ninguém sabe refazer.

Toda vez que me desfaço,

Falta um certo pedaço,

Que não consegue se restabelecer.

Falta uma certa cobertura,

Doce como a clara de neve,

E forte como o amargo do chocolate,

Às vezes algo em mim ferve,

Ou se parte.

Às vezes passo do ponto,

e não encontro como voltar atrás.

Às vezes fico pronta,

E acabam comigo numa fome voraz!

Não deixam um pedaço de mim,

Ou algum resquício.

Quem me inventou só não sabia,

Da dificuldade do cozinheiro,

Que sabe os ingredientes certos,

Mas não sabe como fazer perfeito.

E daqui sigo, no meu destino incerto,

Pensando em alguém que faça direito."